Ese Tourmalet que veo cada vez que abro la hoja del word para llenarla de letras se convierte en el Everest cuando he de escribir sobre fútbol. Probablemente porque, de las cosas sobre las que escribo (porno, sexo, cine y fútbol) es a la que más pasión le pongo. A mí me puede emocionar mucho “La noche del cazador”, pero, si coincide con un Valencia-Barcelona, Robert Mitchum y los niños a los que persigue se pueden meter el coche bajo el agua con Shelley Winters muerta por donde yo les diga.

Quizás parte de la culpa de esa desazón literario-futbolera la tenga el hecho de que he perdido algo de ilusión por la temporada que se avecina. Sí, vi el partido contra el Málaga y me gustó el Valencia, pese a jugar con la peor defensa que recuerdo desde los años oscuros del predescenso. Debe de ser mi estado anímico, pero me dio por pensar, mientras Joaquín se adornaba y Banega se exhibía, que ya son muchos años de despertar el año futbolístico entusiasmado para terminarlo decepcionado. Que quienes ahora nos parecen unos fenómenos son luego unos petardos borrachos y quien plantea los partidos con extraordinaria meticulosidad en septiembre es un fracasado inútil en febrero.
En fin, suelo equivocarme en mis predicciones, aunque pocas veces si esas predicciones apuntan al pesimismo. Espero equivocarme otra vez.