Ese arco de medio punto con el polvo mágico de los siglos, es el escenario propicio para las citas a la luna de València

Nada saben estas chicas que ya prescinden del bolso, de la primera mujer negra que se sentó en un sitio para blancos en Alabama, ni de La Pasionaria, ni de Agustina de Aragón, de Lilian Hellman o Issadora Duncan, pero llevan la liberación que encarnan estas divinas mujeres en sus venas.

Así que éstas -sólo en apariencia- muñecas se desbocan, calimocho en ristre, cual cuadrilla de yeguas jóvenes por los barrios de marcha, y son inmunes a los chulos machistas. Aquel mozo que vaya de eso va de lado.

Pasean la calle medieval más contaminada de risas de la ciudad, desde el cuartel de la Generalitat hasta las torres de Quart. En estas últimas, los agujeros que hizo la bala del francés se confunden ya con los que hacen los muchachos con la cabeza cuando su amada no llega a la cita.

Sí, ese arco de medio punto con el polvo mágico de los siglos, es el escenario propicio para las citas a la luna de València. En estas noches de verano, calientes de erotismo y de aparatos de aire acondicionado, los jóvenes se citan en las inmediaciones de la plaza de Santa Úrsula.

Es una dulce restauración de dignidad de la historia, pues el ahora espacio romántico con terrazas de aire florentino, fue en la guerra civil -su iglesia del mismo nombre- cheka temible. Todo es ya historia; las chicas no tienen ni idea de que fue una cheka, ni falta que les hace. Aquí, ahora, sólo suenan los besos.